Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des histoires oubliées, marquées d’une émoi intérieure qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, suivant l'emballement les consumer jusqu’à ne fournir que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première photo. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, présente, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un conte de accès, un embarras, une aube. Le futur, il vit ce fait multiples exactement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se restreindre autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures postérieurement, une disparition identique fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour en arrière ajour, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange magasin. À chaque incinération d’un concède familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien développer ces voyances déguisées en récits. Sous le substantif de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité suivante. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla basculer lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine mélancolique, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son dénomination de commentaire, fut retrouvé sans tenue exactement à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bombe, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un futuriste manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 offrait une approche impossible à ignorer. Il commença à dire une métamorphose dans la forme même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités matériels, les toutes jeunes visions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le significations ne se révélait que des jours après. Une suite d’initiales, une adresse partielle, une forme représentative décrit de façon versification mais flagrant. Et incomparablement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une transposition d’avenir, devenait maintenant une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses lectures médiévales. Il découvrit que certaines phrases apparaissant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations voyance olivier éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus juste du microcosme, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des clarivoyants de ses domaines intérieurs par exemple des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un délaissé mot, à merveille intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à un événement familial : une visite dans un atelier délaissé où il avait trouvé une démodée machine à faufiler rouillée. Il y avait exposé ce mot par sport, sans nous guider origine. Le lendemain, la façade de cet manufacture s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier intégral. Le bombe était remonté dans le cours du lendemain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore formellement.